RESUMEN
Mi intención esta semana era continuar escribiendo sobre riesgos, controles y estructura legal. Pero ayer leí una carta en el periódico El País sobre el Día de San Valentín que me movió el eje y, con él, la escritura.
La autora decía que somos, en gran medida, un museo vivo. Un museo compuesto por las personas que hemos amado, por quienes nos miraron con ternura, por quienes nos interpretaron mal, por quienes se quedaron y por quienes se fueron. La frase me obligó a detenerme.
Vivimos en una época que glorifica el “yo”: mi esfuerzo, mi éxito, mi historia. Se insiste en que somos autores exclusivos de lo que llegamos a ser, que todo responde a nuestra voluntad y disciplina. Pero basta observar nuestras convicciones más profundas para comprender que no nacieron en el vacío. Tienen nombre y apellido. También nuestros miedos, nuestras fortalezas y hasta nuestra forma de liderar o de amar.
No somos una obra individual. Somos memoria caminando. Somos huellas superpuestas. Somos abrazos que nos dieron fuerza y despedidas que nos obligaron a crecer. Cada conversación dejó algo. Cada pérdida cambió algo. Cada amor enseñó algo.
A veces hablamos de estrategia, reputación y liderazgo como si fueran conceptos técnicos, casi fríos. Como si no estuvieran atravesados por historias personales. Pero nadie lidera solo. Nadie se reconstruye solo. Cada decisión que tomamos está influenciada por ese museo interior que cargamos: la madre que nos enseñó a resistir, el amigo que nos recordó quiénes éramos, la traición que nos volvió más cautelosos, la pérdida que nos hizo más sensibles.
San Valentín suele reducirse a flores y gestos simbólicos. Sin embargo, puede ser también una invitación a reflexionar sobre quiénes nos ayudaron a convertirnos en lo que somos y, más importante aún, qué tipo de huella estamos dejando en otros.
Porque un día alguien será el museo de nuestras palabras. Alguien recordará cómo lo hicimos sentir. Alguien cargará nuestra influencia esperando sea más para bien que para mal, en sus propias decisiones.
Quizá la verdadera madurez no esté en afirmar “yo me hice sola”, sino en reconocer con humildad que también nos hicieron. Que somos relatos construidos a varias voces intentando narrarse en singular.
Hoy no escribo de riesgos. Pero tal vez este sea el mayor de todos: creer que vivimos sin impacto.
Al final, no seremos recordados por los contratos que firmamos ni por los títulos que acumulamos. Seremos recordados por cómo hicimos sentir.
Y esa responsabilidad, la de lo que sembramos en otros, no prescribe.
Por Elizabeth Mena
Cambia el Chip